Dimanche treize août : le jour le plus mort de l'année. J'écris cette entrée depuis le Starbucks de la rue des Archives, où j'espérais trouver une connexion WiFi mais apparemment l'enseigne n'est pas à la hauteur de sa réputation. Faute de quoi[#], je regarde les gens passer[#2] et la pluie tomber en buvant un chocolat viennois. (Je me croirais dans un de mes fragments.) Je ne voulais pas rester toute la journée chez moi, mais j'aurais pourtant mieux fait : il va être dur de rentrer sans être trempé. On voit marchant sous des parapluies des couples d'amoureux (hétéros ou homos), parfois je me dis qu'il faudrait que Doisneau soit là pour les photographier… je me rends compte que mon copain me manque. J'essaie de comprendre un mot à la conversation des deux japonaises derrière mois, en vain.
Ah, la pluie se calme et ma batterie se vide. Il va être temps de chercher de quoi dîner.
[#] C'est dans ces circonstances qu'on se rend compte à quel point on est terriblement dépendant d'Internet. Dans les quelques minutes depuis lesquelles j'ai allumé mon ordinateur, j'ai voulu regarder sur le Web combien de temps la pluie risquait encore de durer, récupérer un certain nombre de fichiers qui sont sur mon fixe, et encore quantité d'autres choses… pour m'apercevoir à chaque fois que, non, je ne pouvais pas, faute de connexion réseau. Devrais-je m'acheter une carte Bluetooth, pour me servir de mon mobile comme modem (lui, il a accès au Web, après tout, et j'ai un crédit invraisemblable dont je ne me sers pas sur mon compte-recharge).
[#2] Ou le contraire : je suis pour ainsi dire en vitrine.